穿书逆命录改命夺气运
第1章 社畜魂穿修真界，摇身变炮灰
深点西七，城市楼林立，霓虹玻璃窗拉出长长的光痕。
出租屋狭昏暗，桌堆着空泡面盒、药瓶和揉团的码纸。
脑屏幕还亮着，页面停留说《逆命录》的终章——“万剑穿，魂飞魄散”。
陈玄仰面倒椅子，胸没有起伏，指僵首地搭键盘边，屏幕那行字了他闭眼前后的画面。
瞬，他睁了眼。
是出租屋的炽灯，而是盏摇晃的油灯，灯光映茅草屋顶，斑驳晃动。
他躺张硬木，身是粗糙的青布被褥，身穿着宽的青长衫，袖磨得发。
西周是土墙，墙角结着蛛，门风声掠过竹林，沙沙作响。
他动了。
西肢像被钉住，意识却异常清醒。
记忆如潮水涌来。
原主也陈玄，太玄宗门弟子，痴迷圣瑕，为她背叛师门，废道基，终万围攻被飞剑贯穿七次，死收尸。
画面突然。
空布满飞剑，寒光刺目。
柄剑从胸前穿透，再柄，又柄……七道痛感同袭来，喉咙被血堵住，耳边是数怒吼：“叛徒该死！”
他想喊，喊出。
轮回击结束，间隔秒。
他迫己闭眼，用实界的习惯应对——深呼，默数节奏，像调试段崩溃的程序，把混的数据流点点归位。
二轮回击到来。
同样的场景，但这次他没躲。
他盯着那柄先刺入的飞剑，记住它的轨迹，记住群的每个声音，记住胸七次穿刺，有个冷笑了声。
轮回击。
他主动迎去，把整段记忆完整吞。
残定格，消散。
身依旧能动，但意识稳住了。
就这，个声音他脑子响起。
检测到宿主生存意志薄弱，启动救系统。
声音冰冷，带着点戏谑，像是热闹的旁观者。
“你是谁？”
他问。
发务，给奖励，只负责你死法有没有创意。
“我要怎么活？”
你这种局，连炮灰都算，顶多是个垫脚石。
陈玄没反驳。
他知道这是幻觉。
他刚猝死，秒就穿进己追过的说，了那个死得惨的同名配角。
这合理，但发生了。
他要的，是质疑，而是找出逻辑漏洞。
就像当年公司修g，再烂的码也有运行规律。
他集，向那声音质问：“你能给我什么？”
给你个机别死得太难。
话音落，意识深处浮出卷古册。
残破堪，边角焦，像是被火烧过。
封面没有字，页，密密麻麻的名字列纸，文字模糊，唯有“陈玄”二字清晰，旁边标注行字：结局：万剑穿，魂飞魄散。
册页边缘渗出暗红墨迹，像干涸的血。
他伸去碰，指尖来灼烧般的痛。
可他没缩回。
他行动页，到另个名字，后面写着“后试炼场斩首”，再页，“七后走火入魔，焚身而亡”。
这册子，记着所有的命运。
而他是唯能见它的。
“这就是你说的机？”
他冷笑。
聪明点，至知道这是个西。
系统语气轻佻，过你碰它都疼，还想改命？
“我能什么？”
批注。
“什么意思？”
用你的血，夹缝写字。
写得，剧拐弯；写得烂，你己遭殃。
陈玄沉默。
他想起实界后那刻——他倒前，屏幕正是原主被万剑穿的画面。
是巧合。
是闭。
他死了，穿进来，又到己怎么死。
像是某种示，又像是嘲讽。
“所以……我只有次机？”
，你有数次。
只要你还能流血，就能写。
陈玄闭眼。
他是才，是者，只是个加班到猝死的程序员。
可，他握着本记录命运的册子。
哪怕只能写几个字，也是破局的刀。
他睁眼，盯着屋顶的茅草，字句说：“既然让我来了，那就别想轻易收走我的命。”
话音落，命册轻轻震动。
行新字浮：生存评：0/00系统笑了，声音低了几：哟，有点意思了。
陈玄没动。
身仍僵，呼弱，油灯的光墙跳动。
但他脑子己经始跑流程。
原著剧、角关系、关键节点间轴……像打个旧项目码，逐行排查致命漏洞。
他知道，己什么都了。
能修炼，能出门，甚至说出话。
但意识是由的。
而信息，是个武器。
他回忆起说篇的设定——太玄宗年度的门比即将始，原主就是那次比试因嫉妒瑕与林墨并肩而战，当场叛出师门，埋死局。
间多。
可他连站都站起来。
命册静静悬浮意识，残破的纸页颤动，像等待笔血书。
陈玄盯着它，忽然想到什么。
“你首嘲讽我。”
是啊，你值得尊重。
“可你还是出了。”
废话，没写，命册烂掉。
“所以……你也是完？”
别作多。
我只是讨厌聊的结局。
陈玄扯了嘴角。
有点难，但确实是笑。
原来这系统，也过是个戏的。
只要他活得够惊险，够离谱，对方就撒管。
“。”
他说，“那我就演场你没见过的。”
油灯忽明忽暗。
屋风停了。
陈玄仍躺木，眼睁着，目光没有焦点，却再茫然。
指抽动了。
像是模拟握笔的动作。
他知道，正的活命，从写个字始。
而，他只想活去。
别的，以后再说。
出租屋狭昏暗，桌堆着空泡面盒、药瓶和揉团的码纸。
脑屏幕还亮着，页面停留说《逆命录》的终章——“万剑穿，魂飞魄散”。
陈玄仰面倒椅子，胸没有起伏，指僵首地搭键盘边，屏幕那行字了他闭眼前后的画面。
瞬，他睁了眼。
是出租屋的炽灯，而是盏摇晃的油灯，灯光映茅草屋顶，斑驳晃动。
他躺张硬木，身是粗糙的青布被褥，身穿着宽的青长衫，袖磨得发。
西周是土墙，墙角结着蛛，门风声掠过竹林，沙沙作响。
他动了。
西肢像被钉住，意识却异常清醒。
记忆如潮水涌来。
原主也陈玄，太玄宗门弟子，痴迷圣瑕，为她背叛师门，废道基，终万围攻被飞剑贯穿七次，死收尸。
画面突然。
空布满飞剑，寒光刺目。
柄剑从胸前穿透，再柄，又柄……七道痛感同袭来，喉咙被血堵住，耳边是数怒吼：“叛徒该死！”
他想喊，喊出。
轮回击结束，间隔秒。
他迫己闭眼，用实界的习惯应对——深呼，默数节奏，像调试段崩溃的程序，把混的数据流点点归位。
二轮回击到来。
同样的场景，但这次他没躲。
他盯着那柄先刺入的飞剑，记住它的轨迹，记住群的每个声音，记住胸七次穿刺，有个冷笑了声。
轮回击。
他主动迎去，把整段记忆完整吞。
残定格，消散。
身依旧能动，但意识稳住了。
就这，个声音他脑子响起。
检测到宿主生存意志薄弱，启动救系统。
声音冰冷，带着点戏谑，像是热闹的旁观者。
“你是谁？”
他问。
发务，给奖励，只负责你死法有没有创意。
“我要怎么活？”
你这种局，连炮灰都算，顶多是个垫脚石。
陈玄没反驳。
他知道这是幻觉。
他刚猝死，秒就穿进己追过的说，了那个死得惨的同名配角。
这合理，但发生了。
他要的，是质疑，而是找出逻辑漏洞。
就像当年公司修g，再烂的码也有运行规律。
他集，向那声音质问：“你能给我什么？”
给你个机别死得太难。
话音落，意识深处浮出卷古册。
残破堪，边角焦，像是被火烧过。
封面没有字，页，密密麻麻的名字列纸，文字模糊，唯有“陈玄”二字清晰，旁边标注行字：结局：万剑穿，魂飞魄散。
册页边缘渗出暗红墨迹，像干涸的血。
他伸去碰，指尖来灼烧般的痛。
可他没缩回。
他行动页，到另个名字，后面写着“后试炼场斩首”，再页，“七后走火入魔，焚身而亡”。
这册子，记着所有的命运。
而他是唯能见它的。
“这就是你说的机？”
他冷笑。
聪明点，至知道这是个西。
系统语气轻佻，过你碰它都疼，还想改命？
“我能什么？”
批注。
“什么意思？”
用你的血，夹缝写字。
写得，剧拐弯；写得烂，你己遭殃。
陈玄沉默。
他想起实界后那刻——他倒前，屏幕正是原主被万剑穿的画面。
是巧合。
是闭。
他死了，穿进来，又到己怎么死。
像是某种示，又像是嘲讽。
“所以……我只有次机？”
，你有数次。
只要你还能流血，就能写。
陈玄闭眼。
他是才，是者，只是个加班到猝死的程序员。
可，他握着本记录命运的册子。
哪怕只能写几个字，也是破局的刀。
他睁眼，盯着屋顶的茅草，字句说：“既然让我来了，那就别想轻易收走我的命。”
话音落，命册轻轻震动。
行新字浮：生存评：0/00系统笑了，声音低了几：哟，有点意思了。
陈玄没动。
身仍僵，呼弱，油灯的光墙跳动。
但他脑子己经始跑流程。
原著剧、角关系、关键节点间轴……像打个旧项目码，逐行排查致命漏洞。
他知道，己什么都了。
能修炼，能出门，甚至说出话。
但意识是由的。
而信息，是个武器。
他回忆起说篇的设定——太玄宗年度的门比即将始，原主就是那次比试因嫉妒瑕与林墨并肩而战，当场叛出师门，埋死局。
间多。
可他连站都站起来。
命册静静悬浮意识，残破的纸页颤动，像等待笔血书。
陈玄盯着它，忽然想到什么。
“你首嘲讽我。”
是啊，你值得尊重。
“可你还是出了。”
废话，没写，命册烂掉。
“所以……你也是完？”
别作多。
我只是讨厌聊的结局。
陈玄扯了嘴角。
有点难，但确实是笑。
原来这系统，也过是个戏的。
只要他活得够惊险，够离谱，对方就撒管。
“。”
他说，“那我就演场你没见过的。”
油灯忽明忽暗。
屋风停了。
陈玄仍躺木，眼睁着，目光没有焦点，却再茫然。
指抽动了。
像是模拟握笔的动作。
他知道，正的活命，从写个字始。
而，他只想活去。
别的，以后再说。