砚底春风
第1章
民年的冬，苏晚攥着那张泛的契约，指腹几乎要嵌进纸页边缘的褶皱。
琉璃灯的光晕透过冰裂纹窗，她薄的肩背细碎的子，像了她此刻摇摇欲坠的生。
“苏姐紧张”管家陈叔的声音稳得像结了冰的湖面，“我家先生只要求您每卯起笔，酉收墨，其余候……刻意应酬。”
雕花梨木门被推带起阵寒风，苏晚意识拢了拢洗得发的素旗袍。
正厅央的男背对着她，玄暗纹褂的摆垂红绒地毯，指尖夹着的雪茄燃着幽的火，烟灰坠落价值连城的西洋地毯，他竟毫意。
“陆先生。”
她轻声唤，声音还带着江南音的软糯，只是尾音被冻得发颤。
男转过身来。
陆承渊的眉眼生得，鼻梁挺如刀削，只是那眼睛太沉，像地结了冰的湖泊，望见底。
他打量她的目光带着审，从她挽起的发髻落到那沾着墨渍的，忽然嗤笑声：“陈叔说你画得残荷？”
苏晚垂眼：“过是糊的艺。”
“那就画。”
他随将雪茄摁描痰盂，火星溅起，他的声音冷得像冰，“画到我满意为止。”
画室设西跨院，壁皆空，只墙挂着幅尚未完的《寒江独钓图》。
苏晚铺宣纸，毫蘸墨，指尖的颤却怎么也压住。
她想起养父咳得蜷的样子，想起药铺板耐烦的嘴脸，墨滴落纸，晕团深的渍，像了母亲临终前咳出的血。
陆承渊来得很勤，却从多言。
他总是坐画室角落的梨花木椅，指尖叩着扶，目光落她的笔端。
苏晚画残荷，他便那枯梗如何宣纸挣扎；她画寒梅，他便盯着那冷蕊如何风雪绽。
有次她画到走，笔锋偏了，将本该孤傲的梅枝画得弯了腰，他忽然：“骨头软了，画什么都像谄。”
苏晚的脸霎涨红，握着笔的却更稳了。
她重铺张纸，这次的梅枝生得笔直，墨浓淡相宜，连那飘落的花瓣都带着股肯低头的劲儿。
陆承渊着着，忽然笑了，那笑意却没到眼底：“苏姐这子，倒像江南水乡养出来的。”
雪粒子打
琉璃灯的光晕透过冰裂纹窗，她薄的肩背细碎的子，像了她此刻摇摇欲坠的生。
“苏姐紧张”管家陈叔的声音稳得像结了冰的湖面，“我家先生只要求您每卯起笔，酉收墨，其余候……刻意应酬。”
雕花梨木门被推带起阵寒风，苏晚意识拢了拢洗得发的素旗袍。
正厅央的男背对着她，玄暗纹褂的摆垂红绒地毯，指尖夹着的雪茄燃着幽的火，烟灰坠落价值连城的西洋地毯，他竟毫意。
“陆先生。”
她轻声唤，声音还带着江南音的软糯，只是尾音被冻得发颤。
男转过身来。
陆承渊的眉眼生得，鼻梁挺如刀削，只是那眼睛太沉，像地结了冰的湖泊，望见底。
他打量她的目光带着审，从她挽起的发髻落到那沾着墨渍的，忽然嗤笑声：“陈叔说你画得残荷？”
苏晚垂眼：“过是糊的艺。”
“那就画。”
他随将雪茄摁描痰盂，火星溅起，他的声音冷得像冰，“画到我满意为止。”
画室设西跨院，壁皆空，只墙挂着幅尚未完的《寒江独钓图》。
苏晚铺宣纸，毫蘸墨，指尖的颤却怎么也压住。
她想起养父咳得蜷的样子，想起药铺板耐烦的嘴脸，墨滴落纸，晕团深的渍，像了母亲临终前咳出的血。
陆承渊来得很勤，却从多言。
他总是坐画室角落的梨花木椅，指尖叩着扶，目光落她的笔端。
苏晚画残荷，他便那枯梗如何宣纸挣扎；她画寒梅，他便盯着那冷蕊如何风雪绽。
有次她画到走，笔锋偏了，将本该孤傲的梅枝画得弯了腰，他忽然：“骨头软了，画什么都像谄。”
苏晚的脸霎涨红，握着笔的却更稳了。
她重铺张纸，这次的梅枝生得笔直，墨浓淡相宜，连那飘落的花瓣都带着股肯低头的劲儿。
陆承渊着着，忽然笑了，那笑意却没到眼底：“苏姐这子，倒像江南水乡养出来的。”
雪粒子打