八西年。

这年的，没什么同。

希干希纳区的墙，也还是那般，得像是要把都戳个窟窿，再把的气并捅穿。

墙的们，眼多是灰败的，像是燃尽的炭火，只余点甘的余温。

可就这样个寻常的后，，似乎的裂了道眼难见的缝隙。

比蛛丝更细，比闪更。

察觉。

唯有枚羽，那裂隙悠悠然飘落。

那是枚怎样的羽？

它似鹰隼之羽那般锐，也似鸦雀之羽那般凡俗。

它瑕，仿佛是用缕光、间捧雪捏而。

它沾染尘埃，畏惧风霜，就那么安静地、固执地，朝着这片被绝望浸透的土地坠落。

它飘过驻屯兵团那几个醉醺醺的守卫。

其个汉子，正抱着柄磨得锃亮的长刀，刀鞘却挂着个瘪了的酒壶。

他打了个酒嗝，嘲地嘟囔：“子守着这堵墙，跟守着己的坟有甚区别？”

羽声飘过。

它飘过街角那个远盘算铜的商。

商指干瘦如鸡爪，死死攥着袋，仿佛那面装着他的命。

他嘴念念有词，是生意经，而是祈祷今要有何“意”发生。

羽声飘过。

它飘过窗边那个哼着走调童谣的妇，她正缝补着件打了七八个补的旧袍，曲调，悲从来。

终，这枚羽，轻飘飘地落入处僻静的巷角。

落了位年的肩。

年靠墙而坐，身洁瑕的礼服，这灰扑扑的城，比那羽还要扎眼。

他缓缓睁眼。

那是怎样的眼睛？

的，像是融化了的，深邃得似凡，倒像是盛满了年的光。

年，名为星期。

他没有寻常苏醒的迷茫，只是间抬起，了己纤尘染的指尖。

然后，眉头蹙。

他所执掌的，名为“同谐”的命途之力，断了。

像是琴师爱的那根弦，被刀两断。

降临这个界的价，远比想象更沉重。

此身，己非我身。

“有趣。”

他轻声吐出两个字，站起身，掸了掸肩头那枚羽。

羽触温润，既重量，也实感，仿佛段凭空凝结的记忆。

他将羽收起，始打量这个陌生的界。

墙。

遮蔽，的便是座的囚笼。

们的脸，刻着种名为“麻木”的表，那是种比仇恨更可怕的西。

仇恨尚有气力，麻木，则己是行尸走。

他闭眼。

哪怕力枯竭，那份源命途的感知依然残留丝。

他“听”到了。

这个界没有和谐的章，只有张由恐惧、谎言和仇恨编织而的、错堪的。

每个的跳，都是个混的音符。

“原来如此，是个病入膏肓的囚笼吗？”

他低声语，的眼眸没有惊慌，只有种科医生审病灶的绝对冷静。

要建立园，先修正错误。

而这个界，从根子就烂透了。

地，道理。

可这墙，似乎是恐惧。

他沿着墙根缓缓行走，那身礼服与周围的破败格格入，引来或奇或警惕的目光。

他意。

这些的目光，与他曾星间见过的那些垂死星辰的后道光，并本质区别。

都是走向寂灭前的挣扎。

他走到处酒馆前，听见面来喧哗。

“再给子壶！”

“汉尼斯，别喝了，还要巡逻……巡个屁！

来了，就我们这几根烧火棍，挡得住？”

那个汉尼斯的男，正是先前抱着刀的醉鬼。

他猛地拍桌子，眼红。

“我练了半辈子刀，练的是个笑话！

保护家？

保护个屁！

我们连墙的界长什么样都知道！”

这句悲怆的嘲，让整个酒馆都安静来。

星期静静地听着。

他从这些只言片语，捕捉到了几个关键的词。

。

墙。

个被部胁圈养起来的文明。

统治者用恐惧当牧鞭，将所有都赶进了名为“安稳”的羊圈。

就这片死寂之，个充满生命力的声音，像把尖刀，猛地划破了这令窒息的氛围。

那是个年的嘶吼，从远处的河边来。

“我只是想墙的界，这有什么对！”

声音，满是年未经打磨的倔与愤怒。

整个界仿佛都因为这声呐喊，而停滞了瞬。

那些麻木的眼，也似乎被这声音烫出了丝涟漪。

星期停了脚步。

他循声望去。

他那俯瞰过星沉浮的眼眸，终于映出了点正的间烟火。

以及，份值得修正的、有趣的瑕疵。

他笑了笑，朝着那声音来的方向走去。

这步踏出前，他突然想，己身文，连件洗的草鞋都起，谈何修正界？

可他还是走了过去。

明事，难道还要兜有几枚铜？

那也太风流了。