男主星市的凌晨点，地铁号的站台像个装满沙鱼的铁盒。

我裹紧洗得发皱的，怀揣着刚改完的稿，被潮推着往厢挤。

稿纸边缘被汗水浸得发卷，面“漂孩苏”的名字晕点墨痕，像了我的子——又湿又皱，没个样。

“挤什么挤？

踩我鞋了！”

身后的妈推了我把，我的稿“哗啦”掉地。

我蹲去捡，指刚碰到纸页，只皮鞋就碾了来。

“哟，还写西呢？”

穿皮鞋的男居临地笑，“谁还这种没霸总、没重生的破玩意儿？

如多挣点，梦。”

我把稿死死护怀，没敢反驳。

星市，这就是规矩——出版圈只认“爽文流量”，你写普挤地铁、泡面，编辑把稿子扔回你脸：“读者要的是逆袭，是卖惨！”

；连咖啡店兼都要业绩，店长每盯着监控说：“林，你再摸鱼改稿，这个月绩效扣光，房租都交起！”

七点半到咖啡店，我刚把围裙系，店长就把摞拍收台：“今须发完，然别想班。”

收台旁堆着我的书——《间褶皱》，印了本，半年只卖出去多本。

有客拿起两页，又“啪”地扔回来：“写的是穷酸事，着就闹。”

我低头擦收台，把那些话往肚子咽。

没客的候，我拿出稿改。

写苏加班到凌晨，公司楼了个凉包子，咬了发是馊的，蹲路边哭。

眼泪滴稿子，我赶紧抹掉——怕被店长见，又要挨骂。

“这页写得。”

突然有说话，我吓得把稿往抽屉塞。

抬头，是个穿风衣的男。

他长得，颌锋得像用刀刻的，眼睛很亮，盯着我抽屉的稿，没菜：“你是林？

《间褶皱》的作者？”

我紧，以为又是来嘲讽我的。

之前有个读者找到店，说“你的书让我失眠，是负能量”，还把书摔我脸。

“是我。”

我扯了扯围裙，“书那边，块本，随你。”

他没动，反而问：“还剩多本？”

“多本吧，都我出租屋堆着。”

我