“00块。”

她靠门框，语气干脆得像菜市场报价。

失业的我攥着兜后两块，落荒而逃。

后来她改行去市理货，我继续写着没的说。

两个活底层的，莫名其妙了朋友，又莫名其妙有了点盼头。

直到那晚，她儿子打来话——“妈，我到楼了。”

.昆明的雨季来得毫预兆。

俞川着塑料袋站巷，着雨水水泥路面砸出个个深圆点。

塑料袋装着块的蛋炒饭，油腻的气息透过薄薄的塑料膜渗出来。

他摸了摸裤兜，机还，钥匙也。

“又活过。”

他对己说。

城村的巷道总是狭窄得令窒息。

两侧的建房像得了佝偻病的，弯腰驼背地挤起。

楼窗户伸出的晾衣杆，几件褪的衣正雨慢慢浸透。

俞川低头步穿过巷道。

水洼映出他模糊的倒——二七岁，头发蓬，巴冒出的胡茬像雨后草地的蘑菇。

二楼拐角处的房门突然了。

“00。”

的声音干脆落，像菜市场报价的商贩。

俞川的脚步骤然停住。

他抬头去，个穿着碎花睡裙的倚门框。

她起来出头，卷的头发随意扎脑后，眼角有几道明显的皱纹。

“什么？”

俞川意识问道。

“00块。”

重复道，指门框轻轻敲打，“。”

俞川感觉喉咙有点干。

他攥紧的塑料袋，蛋炒饭的油渍掌化，黏糊糊的。

“...用了。”

他几乎是落荒而逃。

楼的出租屋只有二米。

张铁架，个二书桌，墙角堆着几箱泡面。

俞川把蛋炒饭扔桌，塑料盒发出沉闷的撞击声。

他点燃支烟，深深了。

被裁员已经了。

积蓄像漏水的龙头，滴滴消失殆尽。

周出去的份简历部石沉，连个拒绝的话都没有。

“00...”这个数字他脑盘旋去。

他掐灭烟头，又点支。

窗的雨声渐。

俞川打笔记本脑，屏幕是写了之二的说稿。

主角正面临生死抉择，而作者连明的饭都没着落。

“！”

他重重合脑。

二清晨，俞