裹着长安的晨雾是灰的。

进肺有霉味，像陈年的经书泡过水，晾干，闷怀发酵。

街面没什么。

卖胡饼的摊子没生火，木架积了层薄灰。

拉的卒缩着脖子走，轮碾过青石板，声音被雾吞了半，剩的碎空气，像谁低声哭。

宫的角楼露雾面，飞檐挂着的铜铃响。

往该有宫洒扫的台阶，今只蹲了个太监，攥着块沾了暗红的布，正擦着阶缝的西。

布拧干，水滴青石板，晕浅红的印子，很又被雾盖了。

李民坐龙椅。

他咳得厉害，帕子按嘴边，拿能见帕角的血。

旁边站着个穿道袍的，捧着个紫铜炉，炉盖缝飘出的烟是淡的，闻着有甜，却压住殿另种味——像坏了，混着药渣的苦。

“陛，”道士的声音得很轻，指炉壁摸了摸，“丹的火候差，缺的就是‘经气’。

那和尚要是能取来经，炼出的丹能让陛再活年。”

李民没说话。

他盯着炉的火，眼散着，像雾的灯。

阶跪着两个和尚，袈裟是新的，却洗得发，领沾着点易察觉的。

“取经的事，”李民终于，声音哑得像砂纸磨木头，“就交给陈玄奘。

他是山寺出来的，名声。”

跪着的和尚，年长的那个抬了抬头。

他眼角有块疤，藏皱纹，此刻轻轻抽了。

“陛，玄奘法师诚，定能取回经，普度众生。”

这话落，殿来声闷响。

像是重物砸地，很没了声。

太监慌慌张张跑进来，膝盖软就跪了：“陛，后山……那‘供品’没挺过去。”

道士皱了皱眉，没太监，只对李民躬身：“妨，再找个就是。

要童男，八字的，才能养住丹气。”

李民挥了挥。

太监爬起来，跑出去撞了门，发出哐当声。

殿又静来，只有铜炉的火偶尔噼啪声，火星子飘到半空，就被灰雾裹住，灭了。

山寺的佛堂，唐僧正捻着佛珠。

木鱼敲得慢，每都落跳。

佛灯的光很暗，照他脸，半亮，半埋。

窗来脚步声。

是寺的监寺，托着个木盘，盘着件新袈裟。

监寺的鞋沾着泥，还有点暗红的印子，他进门意门槛蹭了蹭。

“玄奘法师，”监寺把袈裟递过去，声音压得低，“陛旨，让您后启程取经。

这是御赐的，您穿，显庄重。”

唐僧接过袈裟。

料子是的，摸起来软，却有点凉，像贴了块冰。

他低头拂了拂衣角，见袈裟侧缝着个布包，面硬邦邦的，知道装了什么。

“后山的事，”唐僧突然，木鱼声停了，“刚才是什么动静？”

监寺的脸僵了，很又笑了，眼角的皱纹挤起：“是狗闹。

法师别管这些，安准备取经就是。

这是功，是化。”

唐僧没再问。

他重新拿起木鱼，敲了。

声音佛堂转了圈，撞墙，弹回来，混着窗隐约的风声——像是谁哭，又像是布料被撕的响。

他捻着佛珠的指紧了紧。

佛珠是檀木的，磨得光滑，却硌得指腹发疼。

后启程。

他知道。

长安需要经，陛需要长生。

他是和尚，该这件事。

佛灯的光晃了晃。

唐僧抬起头，望着佛龛的佛像。

佛像的脸暗模糊，嘴角像是笑，又像是哭。

晨雾还没散。

长安的灰雾裹着这座城，裹着佛堂的木鱼声，裹着阶缝没擦干净的暗红，慢慢等着后的启程。

没知道，这趟路的起点，早浸了腐臭的水。

也没知道，那个捧着袈裟的和尚，此刻念的是经，是句没说出的话——这功，到底是谁的功？