晨光穿过半的窗帘，斑驳地洒画架。

林澈坐窗前的木椅，指意识地摩挲着画笔的笔杆。

他的房间，墙挂着几幅旧作，浓烈、条流畅，每幅都像是他曾经热烈而鲜明的绪。

可此刻，他的面前只剩块空的画布，仿佛道形的屏障，挡住了他与界的联系。

他本想用画笔为己搭建个避风的港湾，但实如同潮水涌而来，将他推得愈发处可逃。

桌摊的画册被风了几页，林澈意识地伸按住，指尖碰到粗糙的纸页，底却没有点澜。

他盯着画布发呆，耳边隐隐来楼母亲洗衣服的声音，水流拍打盆壁，节奏调，仿佛为他的措伴奏。

他闭眼，试图脑召唤出某个画面。

往，他只要凝片刻，脑子就浮斑斓的奇思妙想，哪怕是某处光、某个物、某句诗意的对，都能为他落笔的起点。

而如今，脑只有片灰蒙蒙的雾气，什么也清。

他努力回忆着前草稿本的那只狐狸，记得它蹲溪边，尾巴蓬松，眼藏着调皮的光，但再想画出来，却怎么也抓住那种灵动与温暖；他尝试着勾勒，却只画出了僵硬的条，像是陌生临摹的模样。

“你又没画出来？”

母亲的声音从门来，带着点点易察觉的奈。

林澈点点头，扯出个勉的笑：“还想该画什么。”

母亲叹了气，没再多说什么，只是嘱咐他记得楼饭，然后带门离了。

房间又恢复了安静，只有墙角钟表指针的滴答声，和林澈急促的呼。

他将画笔丢回笔筒，靠椅背，闭眼，试图让己要再想画画的事。

可正因为去想，脑反倒是那些画出来的焦虑。

林澈觉得己仿佛被困间形的牢房，西面都是空的画布，没有出。

他感到前所未有的疲惫，仿佛每呼次都要耗尽所有的力气。

曾经他以为绘画就是他的部，是他与界沟的唯方式。

可，这唯的方式却也渐渐远离了己。

机屏幕亮了，是信的示音。

林澈拿起来，是友江发来的消息。

“你画完那张了吗？

师催稿了。”

林澈指屏幕停留了片刻，终只回了句：“还差点。”

他敢说己点进展都没有，更敢说己己经没动过笔。

江很回复了个鼓励的表，又发了几句调侃的话。

林澈着对话框，突然觉得这些温柔的话语也了种负担。

他知道江是的关己，可他却法坦然面对朋友的期待。

他站起身，踱步到窗前，推窗户，面的阳光刺得他有些睁眼。

他深气，想让己清醒点，但的沉重却怎么也驱散。

他到楼的梧桐树，叶子风摇曳，阳光叶片间跳跃，斑斑点点地落地面。

这样的画面，以前的他来定值得落笔，可，他甚至起何兴趣。

林澈突然间很想哭。

他觉得己像是丢了魂。

曾经，灵感如同泉水般涌，他只需稍加用力，便能纸勾勒出属于己的界，可，他的界只剩空与停滞。

他回到画架前，盯着那块空的画布，指意识地裤缝摩擦，像是等待某种救赎。

脑浮出师的话：“画画是简地模仿，而是你和你己对话。”

可他连己的声音都听见，怎么谈得对话？

他拿起铅笔，试图随勾勒些什么。

起初是条，后来是模糊的形状，画着画着，他发己画的是只鸟——只被关笼子的鸟。

林澈愣了，望着画纸的鸟儿，突然感到阵刺痛。

他把纸揉团，丢进垃圾桶。

房间安静了，只有他粗重的呼声回荡西壁之间。

他想起己候次拿起画笔的兴奋，那他画的每笔都带着童的热，没有技巧，没有约束，只有的。

可，他却技巧与我否定的泥沼越陷越深。

每幅画还没完，他就己经判了死刑；每次尝试，都变了对己的否定。

“我是是，己经画画了？”

林澈喃喃语，声音低得几乎听见。

后的阳光渐渐斜过来，洒林澈的肩膀。

他靠椅背，眼空洞，像是等待什么，又仿佛什么都没等待。

他的房间满是未完的画稿，每张都像是段被搁浅的旅程。

林澈望着那些画稿，充满了复杂的绪。

他多希望己能像以前那样，随所欲地画去，需担结，需害怕己够。

可是，他再也法回到从前了。

傍晚，江发来了话，林澈没有接，只是默默地把机调静音。

他想和何说话，也想面对何的关。

渐渐降临，窗的界安静来，只有林澈的房间依旧弥漫着股失落的。

他抱着膝盖坐椅子，望着那块失的画布，次生出了想要弃的念头。

他知道己还能坚持多，也知道灵感是否还回到他身边。

但此刻，他只觉得力。

深，林澈终于从椅子起身，走到边坐。

他着花板的灯光，反复念叨：“明，也许点吧。”

可他己也知道，这句话究竟是安慰己，还是欺骗己。

画布依旧空，房间只剩林澈和他的助。