>我每次睡醒都倒流回昨。

>界却总随机出个抽象变化。

>昨所有倒着走路，前梯突然用文言文报楼层。

>今醒来，所有同事都顶着熊猫头班。

>我淡定记录本：“4次倒流，昨异常：球熊猫化灾难。”

>直到图书馆遇见的教授突然像素化消失。

>他消失前塞给我纸条：“别相信昨。”

>窗毫征兆地从正切到昏。

>书架所有书名始重组。

>我攥紧纸条，发背面还有行字：>“更别相信今。”

---闹钟没响。

把我从混沌边缘硬拽回来的，是阵字正腔圆、抑扬顿挫的吟诵。

那声音仿佛穿越了年尘埃，带着股子腐朽的板正劲儿，狭的公寓回荡：“吾等已升至…层矣！”

我猛地从弹起来，脏肋骨后面撞得生疼。

是梦。

花板那几道悉的、像干涸泪痕的裂缝还，窗城市清晨的喧嚣也如既往地涌进来——汽喇叭耐烦地嘶鸣，远处隐约的施工噪音沉闷地捶打着地。

切都那么正常，除了这该死的、文绉绉的梯报站声。

昨？

昨梯还是个哑巴。

前？

前它明明用字正腔圆的普话报着“楼到了”。

再往前记忆的垃圾堆…哦，对，前它突然改唱京剧了，还是《空城计》选段，吓得楼王爷差点犯了脏病。

我摸索着抓过头柜的机，屏幕亮起的冷光刺得眼睛发酸。

期清晰误地跳进：05年月，星期。

个本该是昨的子。

胃像是被塞进了块冰，又冷又硬。

又来？

几次了？

我烦躁地抓了抓睡得糟糟的头发，认命地掀被子。

间又打了个褶皱，把我卷回了原点。

唯值得“庆”的，概是每次醒来，这界总随机抽风，给你整点意想到的“惊喜”。

洗漱镜映出张睡眠足、胡子拉碴的脸，眼混合着宿命般的麻木和丝尚未被完磨灭的警惕。

我扯了扯嘴角，镜子的也回给我个疲惫的弧度。

行吧，新的，或者说，又个重复的昨，始了。

让我，今又是什么抽象艺术展？

推元门