酆都主陨落八年忌，血雨淋透归墟界碑。

我着那盏他留的残灯，守这座死墓前。

京却派官来“清缴余孽”。

他们用蚀骨钉刺穿我琵琶骨，碑青苔突然剥落。

露出主亲刻的字：“吾妻溟，归期未定，莫等。”

残灯骤然亮，映出我腕间与他同源的混沌力。

身后来界碑碎裂的声音——“谁告诉你，本座死了？”

---朔风，是酆都冥土恒的叹息。

它卷着细碎如骨粉的尘埃，休止地刮过这片被界遗忘的角落。

目之所及，是凝固的死寂——墨的冥岩铺展荒原，直延伸到尽头那片沉郁如铁、涌着祥泡沫的归墟之。

空是浑浊的绛紫，低低压归墟墨浪之，沉重得令窒息，仿佛随彻底塌陷，将这方死地连同其可能潜藏的恐怖，同碾碎、埋葬，抹去后点存的痕迹。

间这失去了流动的意义，只剩归墟浪拍打界岸的调回响，如同亘古的跳，缓慢，沉重，带着腐朽的潮气。

今，是八个跳。

是“酆都主”沉眠于这片归墟绝域，整整八年的忌。

京，那座悬浮于重、琼楼宇绕、仙终绝的至庭，早已将“酆都”二字连同与之相关的所有迹、名、甚至丝说，从煌煌史彻底剜去，列为可言、可想、可触碰的忌。

律森严，违者打入间，魂劫。

八年光，足够让个曾经执掌幽冥、震慑万鬼的主之名，刻意的遗忘与冰冷的恐惧，彻底化作飘散的飞灰。

只有这酆都冥土与归墟之的交界处，还固执地矗立着座孤碑。

没有宏伟的殿拱卫，没有庄严肃穆的祭坛，甚至连块刻着尊号名讳的墓碑都没有。

只有方由归墟底沉冷的“镇魂墨”雕凿而的界碑，条粗粛而沉默，碑爬满了深青近的苔藓，像地凸起的块伤疤，又像枚深深楔入死亡边界、兀肯消逝的印记。

碑身正面，只余片被光和湿冷苔藓覆盖的模糊。

碑前，立着个身。

身洗得发、辨出原本颜的旧布袍，裹着颀长而过瘦削