我把写着"0-07----0"的纸条递进票站窗。

面的姐探头出来，嗓门洪亮。

“又是你！

这组号，年了吧？

过没？”

后面排队的哄笑。

个烫着卷发的胖婶子嘴：“姑娘，听我的，改改号！

这数邪门，着就像能的！”

我笑笑，没说话。

攥着那张薄薄的票挤出群。

刚走到街角梧桐树的。

个穿着皱巴巴西装的男猛地冲到我面前。

“师！

沈师！”

他喘着粗气，额头是汗，“求您了，给指条明路！

我厂子……”我脚步没停。

“你找错了。”

他追来，死：“价商量！

我打听清楚了，这条街就您……我那行当了。”

我拐进旁边油腻腻的街。

空气飘着劣质油和味的味道。

男被个烤鱿鱼的推挡住。

终于甩掉了。

这身灰扑扑的旧T恤、洗得发的仔裤。

还有脚这块的帆布鞋。

是我沈厌的新铠甲。

比从前那些光鲜亮丽的“法器”管用。

至，没想到。

曾经卦、让豪们排队求见的玄学佬。

缩这个城村油腻腻的巷子。

琢磨着怎么用块的猪筒骨熬出浓的汤。

我的“铺子”藏巷子深处。

连招牌都没有。

只生锈的铁皮门边，用粉笔歪歪扭扭写着——“沈家馄饨”。

推门。

股骨头汤的醇厚气扑面而来。

暂盖住了巷子的垃圾味。

的屋子。

只摆得张掉漆的折叠桌。

厨房占了半。

灶那的锈钢桶。

正咕嘟咕嘟冒着热气。

面滚着的浓汤。

我洗了。

始揉面。

面粉的细末后的光柱飘。

腕用力。

面团案板发出沉闷的撞击声。

咚。

咚。

咚。

这声音让我踏实。

比铜落龟甲的脆响踏实。

也比那些绝望或贪婪的祈求踏实。

面揉。

盖湿布醒着。

我走到汤桶边。

拿起长柄勺。

轻轻撇掉面层浮沫。

面。

是沉淀了整、浓缩了所有的奶汤汁。

勺子搅动。

带起几块炖得酥烂的筒骨。

骨髓的气。

混着生姜淡淡的辛辣。

霸道地钻进鼻子。

“板！

碗馄饨！

多菜！”

门探进个脑袋。

是隔