冰渣刺进眼皮的瞬间，我才意识到——这根本是雪。

“倒霉...”喉咙挤出半句嘶鸣，像锈刀刮骨。

记忆还卡急诊室刺眼的红灯同事那张油滑的笑脸晃：“后个病归你啦，我去接孩子了！”

轮胎尖撕裂耳膜。

再睁眼，就是这。

惨的，腥锈的地，风裹着...炖过头的味？

“咯咯...”谁笑？

我猛地回头。

身后空，只有七行血字烙灰墙，像七道裂的伤疤：. “我花坛边摆了些‘点’...”. “凳脚卡着梯门...”. “没能替我握这把刀...”4. “倒霉，原本今...”5. “同事直把病推给我...”6.“对讲机的梯异响还没消，机的哭喊声…”7.“石子划橡胶的瞬间，我听见…”血字方，蠕动着行新痕：“找出我们家的死因，否则...留当‘点’吧。”

墙角的，半块沾着奶油的曲奇饼干，正被密密麻麻的蚂蚁...拖进暗。

“找出死因...否则留当点...”墙的血字像蠕虫钻进我穴，突突地跳。

点？

花坛？

我猛地扭头，边缘，片枯萎的玫瑰丛，惨的光蔫着。

就是它了，血字的句——“我花坛边摆了些‘点’，那些窜的西早该消失了。”

喉咙发腥。

胃袋抽搐着醒我，从急诊室被硬塞后个病，到祸，再到这鬼地方...多没西了？

可“点”这个词，混着血锈味的风，只让我想吐。

“窜的西...” 我盯着花坛泥地那些拖曳的痕迹，细密，杂，像...蚂蚁搬家？

蚂蚁拖饼干的画面猛地扎进脑子，寒意顺着脊椎往爬。

须过去。

脚刚抬起——“滋啦...”墙血字像信号良的屏幕，剧烈闪烁！

“！”

我扑过去，指甲抠进冰冷的墙面。

迟了。

“点...花坛...”那几行字，连同底的死亡胁，像被形橡皮擦抹过，眨眼只剩片惨灰。

规则消失了？

还是...倒计始了？

冷汗瞬间浸透后背。

没有规则，怎么玩？

玩输了...“点”？

“