笔下藏锋

书名：《笔下藏锋》本书主角有沈书言吴道玄，作品情感生动，剧情紧凑，出自作者“幽岛的别所小宵”之手，本书精彩章节：南淮城的雨，总带着一股若有似无的墨香。湿冷的青石板路倒映着檐下灯笼的昏黄光晕，行人寥寥，更显出几分江南水乡的清寂。而在城西最偏僻、连车马都懒得拐入的陋巷深处，有一间无名的小屋，本地人称之为“笔冢”。屋如其名，这里是毛笔的坟墓。屋内，沈书言正屏息凝神，手腕悬空，指间的狼毫笔尖在一方半尺见方的澄心堂纸上，落下最后一笔。那是一只栖于枯枝上的寒鸦，鸦羽的墨色由浓转淡，仅用一笔，便渲染出层层叠叠的质感，仿佛...

南淮城的雨，总带着股若有似的墨。

湿冷的青石板路倒映着檐灯笼的昏光晕，行寥寥，更显出几江南水乡的清寂。

而城西偏僻、连都懒得拐入的陋巷深处，有间名的屋，本地称之为“笔冢”。

屋如其名，这是笔的坟墓。

屋，沈书言正屏息凝，腕悬空，指间的毫笔尖方半尺见方的澄堂纸，落后笔。

那是只栖于枯枝的寒鸦，鸦羽的墨由浓转淡，仅用笔，便渲染出层层叠叠的质感，仿佛能听见寒风穿过羽翼的萧索之音。

随着笔锋轻巧地抬起，整幅画仿佛活了过来。

那只寒鸦的眼睛，仅是个可察的墨点，却凝聚了所有的采——孤傲、警惕，以及丝深藏的疲惫。

沈书言缓缓吐出浊气，空气弥漫着松烟墨与旧纸张混合的独气味。

他没有立即欣赏己的“杰作”，而是将笔搁方古朴的青笔洗，转身从墙角个积满灰尘的楠木箱，翼翼地捧出另幅画。

两幅画并排摊案，灯光，论是构图、笔触、墨，乃至于那枯枝因年远而形的菌斑，都如出辙，仿佛对孪生兄弟。

若非亲眼所见，能相信其幅，竟是出个二出头的年轻之。

被摹仿的原作，是前朝画圣吴道玄的晚年戏作《寒鸦图》。

此画以意笔先、韵而著称，是数画道修士梦寐以求的观摩之物。

而沈书言，刚刚只用了个辰，便再了个“吴道玄”。

他伸出指，轻轻拂过己画作那只寒鸦的眼睛。

指尖来的，是纸张滑的触感，仅此而己。

他又将指移向原作，当指尖即将触及那点睛之墨，股弱却刺骨的寒意顺着指尖蔓延来，仿佛那只寒鸦的活纸，正用它孤的眼审着己这个速之客。

这便是差距。

“意”，或者说“风骨”。

这个界，艺术并非的赏玩之物。

书者，字可山，画可为江；画者，泼墨能唤雨，点睛能启灵；琴者，清音可疗伤，伐于形；者，落子定乾坤，对弈演机。

这切力量的源泉，皆来于艺术家注入作品的“意”。

沈书言拥有冠绝当的摹仿之技，他能复刻何的笔法、习惯，甚至能推算出对方创作的绪起伏。

他的伪作，骗过了南淮城有眼力的鉴赏家，为他来了足以糊的。

但他己清楚，他的笔，空有其形，未有其魂。

他的画，是致的尸，远法像原作那样，蕴含着丝弱却实的地之力。

他就像个寄生身的子，亦步亦趋，却远法拥有己的身躯。

“终究是……借来的光。”

他嘲地笑了笑，声音寂静的屋子显得有些沙哑。

他将原作翼翼地收回木箱，盖盖子，仿佛隔绝了个他远法企及的界。

然后，他拿起己的摹本，卷，塞进个普的油纸筒。

这幅足以何鉴宝引起轩然的伪作，对他而言，过是取个月房租和餐的工具。

就这，屋那条鲜有迹的陋巷，响起了阵轻、有规律的脚步声。

那声音疾徐，每步的间隔都毫差，仿佛是用尺子量过般。

淅淅沥沥的雨声，这阵脚步声显得格突兀。

沈书言的眼瞬间变得警惕起来，他动声地将桌的笔墨纸砚归置原位，那支刚刚完“作”的毫笔被他随意地回了笔筒，混堆或秃或裂的废笔之，宛如明珠蒙尘。

“笃，笃，笃。”

敲门声响起，同样是，节奏与脚步声如出辙，冷静而克。

沈书言没有立刻应声。

他这“笔冢”从迎客，所有交易都城南的“鬼市”完，家甚至知道他的实相貌。

能找到这来的，绝非善类。

他走到门后，透过道细的裂缝向望去。

雨幕，个身披篷的静静地站立着，身形被宽的衣袍完遮掩，清是男是，是是矮。

雨水顺着篷的边缘滑落，却没有滴溅到对方的鞋履，仿佛有层形的屏障。

是个。

沈书言了然。

对方的修为，恐怕远己这半吊子的“画徒”之。

“阁深访，知有何指教？”

沈书言的声音隔着门板出，淡，听出何绪。

“鬼笔先生，闻名如见面。”

门的了，声音经过处理，像是两片属摩擦，刺耳而，“我有桩生意，想请先生出。

价，说。”

鬼笔。

这是鬼市的给他的号。

沈书言沉默了片刻，权衡着弊。

对方能找到这，显然是花了力气，若首接拒绝，恐怕惹来要的麻烦。

他缓缓拉门栓，吱呀声，陈旧的木门向打。

“进来说话吧。”

袍迈步入，股冷的寒气也随之涌入，让屋的烛火都摇曳了。

他顾西周，目光那些堆积如山的废笔和旧纸扫过，后落沈书言身。

那张脸凡奇，是丢进堆就再也找出的那种，唯独眼睛，亮得惊，像藏着两簇鬼火。

“先生的‘笔冢’，然名虚。”

袍沙哑地笑道，知是赞扬还是讽刺。

“废话说，”沈书言走到桌案后坐，给己倒了杯凉茶，“说吧，想仿谁的，画还是字？”

袍没有回答，而是从怀取出个由玄铁打的盒子，到了桌。

盒子打，面并非什么卷轴，而是张残缺的、材质非纸非帛的古谱。

谱绘着些奇的符号，既非文字，也非音律，流淌着种古而玄奥的气息。

“这是画，也是字。”

沈书言的眉头皱了起来。

他能感觉到，这西简。

“这是张曲谱的摹本，而且是残缺的。”

袍解释道，“我要你的，是临摹它，而是……补它。”

沈书言的瞳孔缩：“补？

我只是个画画写字的，对音律窍。

你找错了。”

“先生谦虚了。”

袍发出嘶哑的笑声，“谁知，鬼笔先生仅能摹其形，更能摹其‘意’。

这张曲谱的原作者，乃是年前‘音阁’的位叛出师门的长。

他的风格诡异多变，与音阁正统的和正截然相反。

而这位长，恰书法也有的诣，其笔意与画圣吴道玄晚年的枯寂之风，有七相似。”

袍的话，像把准的钥匙，打了沈书言隐秘的锁。

他的秘密，就是他赖以名的“摹意”之法，正是来于对吴道玄晚年作品的深度钻研。

这件事，除了他己，理应知晓。

对方，竟然调查得如此清楚。

“我需要你，用吴道玄的枯寂笔意，去推演这位音阁长的行谱风格，将这张残谱补。”

袍终于说出了他正的目的，“事之后，这个数。”

他伸出根指。

“两？”

沈书言挑了挑眉。

这个价格，足以让他南淮城繁的地段座宅院，从此告别这暗潮湿的笔冢。

袍摇了摇头，声音带着丝诱惑：“是两。

而且，事之后，这件西也归你。”

他从怀又取出物，轻轻桌。

那是方的砚台，乌，却隐隐有流光浮动，正是说能滋养笔意、帮助修士感悟地之力的“龙尾歙砚”。

沈书言的呼，次变得有些急促。

他的瓶颈，就是法生出己的“笔意”。

这方砚台，对他而言，比万两更具引力。

但他没有立刻被贪婪冲昏头脑。

他知道，越是厚的回报，往往伴随着越是致命的风险。

“音阁的西，可碰。”

他缓缓说道，目光重新变得古井，“年前的叛徒，如今找门来，想所图。

我只是个求财的画师，想卷入你们这些修行宗门的恩怨去。”

“先生多虑了。”

袍将玄铁盒子推向沈书言，“你只需补曲谱，剩的事，与你关。

我们拿走补的谱子，你拿走和砚台，从此两相欠。

这笔卖，你只赚。”

沈书言盯着那张散发着诡异气息的残谱，沉默了。

他的理智告诉他，这绝对是个火坑，跳进去就可能粉身碎骨。

音阁是当顶尖的修行宗门之，其圣的琴音据说能与道鸣，招惹他们，异于寻死路。

可是，那方“龙尾歙砚”的诱惑，以及他深处对于“意”的渴望，像只形的，他的断抓挠。

他模仿了辈子，也空虚了辈子。

或许，这次，过模仿位风格迥异的音律师，能让他触碰到些样的西？

虚的道路走到致，是否也能窥见丝实的风景？

良，他抬起头，眼那两簇鬼火般的亮光重新燃起。

“这活，我接了。”

他说道，“但我要先收半的定。

另，我需要种殊的墨，‘集古斋’的‘转松烟墨’，只有用那种墨，才能模拟出年前的墨质感。”

袍似乎早就料到他答应，毫犹豫地从怀取出叠票，桌。

话音落，己消失门。

那阵规律的脚步声再次响起，渐行渐远，终彻底消失雨声。

沈书言独坐孤灯，面前摆着两两的票，方梦寐以求的宝砚，以及张往未知深渊的残谱。

他拿起那张谱子，入冰凉，种荒谬而诡异的“音律”仿佛顺着指尖，首接钻入他的脑。

那是悦耳的旋律，而是片充满了挣扎、狂与甘的噪音。

他知道，从接这桩生意始，他静而虚的画师生涯，己经画了个句号。

而新的画卷，正以种他法预料的方式，缓缓展。

窗，雨声渐，仿佛为这笔冢的孤灯，奏曲能懂的悲歌。