字里藏山河
第1章
藤条抽背，布破了，血珠渗进石缝。
书砚缩窗后，指甲掐进掌，替我疼。
“认认？”
管事的声音瓮声瓮气。
我没说话，只盯着阶的青苔。
背的肿了，像发过的纸。
窗后来抽气声，比藤条更疼。
“了就交出来。”
管事的鞋碾过我的子，“别逼阁主脸。”
我笑了，血沫呛喉咙。
七年了，我替她抄的书能堆满半间屋，她教我的字此刻正啃着我的骨头。
听见书砚哭出了声。
“拖出去。”
许再进这门。
我被扔雪地，背的血很冻住了。
怀的碎硌得胸生疼——那是我攒了七年的念想，也是藏墨阁火前，她亲递给我的。
可，她死了。
藤条带起的风。
先到。
刮过耳垂。
像刀片。
我盯着阶的青苔。
潮乎乎的绿。
爬满石缝。
像谁没擦干净的泪。
落背。
“啪” 的声。
布破了。
疼。
像滴宣纸的浓墨。
迅速晕。
窗纸动了动。
书砚头。
她的指甲。
肯定又掐进掌了。
以前她总这样。
替我疼。
“认认？”
管事的嗓子。
像被墨锭堵了。
瓮声瓮气。
我数着青苔的纹路。
道。
两道。
藤条来。
血珠渗进石缝。
绿掺红。
像幅没画完的残卷。
纹砚。
书砚昨还捧着。
指尖划过砚台的纹。
说像了去年秋的雁阵。
她笑的候。
辫子梢扫过我的背。
痒的。
七。
背的该肿了。
像发过的纸。
硬邦邦的疼。
窗后来抽气声。
很轻。
却比藤条更疼。
扎尖。
“了就交出来。”
管事的鞋。
碾过我的子。
“别逼阁主脸。”
脸？
我笑了。
血沫子呛喉咙。
七年了。
我替她抄过的书。
能堆满半间屋。
她教我认的字。
此刻正像虫子。
啃着我的骨头。
。
眼前发。
听见书砚哭出了声。
断断续续的。
像被雨打湿的书页。
“拖出去。”
有架起我的胳膊。
骨头咯吱响。
路过窗边。
我斜眼瞅了瞅。
窗纸的子。
缩团。
像被揉皱的信纸。
朱漆门了。
冷风灌进来。
书砚缩窗后，指甲掐进掌，替我疼。
“认认？”
管事的声音瓮声瓮气。
我没说话，只盯着阶的青苔。
背的肿了，像发过的纸。
窗后来抽气声，比藤条更疼。
“了就交出来。”
管事的鞋碾过我的子，“别逼阁主脸。”
我笑了，血沫呛喉咙。
七年了，我替她抄的书能堆满半间屋，她教我的字此刻正啃着我的骨头。
听见书砚哭出了声。
“拖出去。”
许再进这门。
我被扔雪地，背的血很冻住了。
怀的碎硌得胸生疼——那是我攒了七年的念想，也是藏墨阁火前，她亲递给我的。
可，她死了。
藤条带起的风。
先到。
刮过耳垂。
像刀片。
我盯着阶的青苔。
潮乎乎的绿。
爬满石缝。
像谁没擦干净的泪。
落背。
“啪” 的声。
布破了。
疼。
像滴宣纸的浓墨。
迅速晕。
窗纸动了动。
书砚头。
她的指甲。
肯定又掐进掌了。
以前她总这样。
替我疼。
“认认？”
管事的嗓子。
像被墨锭堵了。
瓮声瓮气。
我数着青苔的纹路。
道。
两道。
藤条来。
血珠渗进石缝。
绿掺红。
像幅没画完的残卷。
纹砚。
书砚昨还捧着。
指尖划过砚台的纹。
说像了去年秋的雁阵。
她笑的候。
辫子梢扫过我的背。
痒的。
七。
背的该肿了。
像发过的纸。
硬邦邦的疼。
窗后来抽气声。
很轻。
却比藤条更疼。
扎尖。
“了就交出来。”
管事的鞋。
碾过我的子。
“别逼阁主脸。”
脸？
我笑了。
血沫子呛喉咙。
七年了。
我替她抄过的书。
能堆满半间屋。
她教我认的字。
此刻正像虫子。
啃着我的骨头。
。
眼前发。
听见书砚哭出了声。
断断续续的。
像被雨打湿的书页。
“拖出去。”
有架起我的胳膊。
骨头咯吱响。
路过窗边。
我斜眼瞅了瞅。
窗纸的子。
缩团。
像被揉皱的信纸。
朱漆门了。
冷风灌进来。