梳妆台的灯光有些冷，映得镜子那张脸，也透出种近的瓷。

沈绾指尖沾了点脂，尚未点唇，身后那道便沉甸甸地压了过来。

周砚靠门框，西装革履，身清贵，像是刚从某个觥筹交错的宴抽身而来，身还裹挟着露的凉。

他着她，目光像尺，寸寸丈量着她的眉眼，挑剔而冰冷。

“颜对。”

他，声音没什么起伏，“她用这么艳的红。”

沈绾的顿半空，那点绛红凝指尖，像粒骤然凝固的血珠。

她透过镜子，安静地着他，没说话。

年了，从她嫁进周家那起，这样的场景早已重复了遍。

周砚走近，带着淡淡的雪松气，由说地抽走她指尖的脂，从妆匣另挑了管近乎的，她面前。

“用这个。”

他的指尖意擦过她的背，冰凉片，得她几可察地轻颤了。

沈绾垂眼，拿起那管红，声地旋。

镜子，她苍的唇瓣被点点染柔的粉，削弱了她官原有的那点冷清，添几辜柔怯。

这确实更像是苏晚晚的风格。

那个像春樱絮样柔软，却早夭，了周砚道愈合的伤的。

而他，需要她这道伤，刻刻保持着鲜活的痛楚。

所以，他娶了她。

只因为她是所有替身，像苏晚晚的个。

婚礼那，声势浩，周家包整座庄园，运来亩的鲜红玫瑰，奢靡得像娶妻，更像场献祭。

据说之间，那些尽绚烂的玫瑰齐齐凋零，枯萎的花瓣铺满了泥地，透着祥的征兆。

婚后这年，他归家，却从肯正碰她。

主卧隔壁的客房，才是他常住的地方。

他所有的夫妻义务，仅限于让她模仿，止境地模仿。

模仿苏晚晚说话的语调，笑的弧度，走路的姿态，甚至是如何拈起只脚杯。

就像。

他并未离，依旧站她身后，透过镜子审她刚刚涂的唇，眉头可察地蹙了，似乎仍满意，但终没再说什么。

他的目光移，落她的眼睛。

“声音再软些，”他忽然旧事重，指的是她傍晚接他话的那句应答，“她