碎墨镇的冬，总是来得又早又猛。

铅灰的空像块浸透了水的破棉絮，沉沉地压低矮的土坯房和光秃秃的树梢，吝啬得连丝阳光都肯施舍。

呼啸的风卷着地的碎石和枯草，像数把刀子，刮脸生疼。

镇子边缘的破屋区，间歪斜欲塌的土坯房，石砚猛地睁了眼睛。

是然醒，而是被冻醒的，也是被饿醒的。

他蜷缩堆早己被潮气浸得发、硬邦邦的稻草，身只盖着件打满补、勉能蔽的衣。

刺骨的寒意像数条蛇，顺着衣领、袖和裤脚的破洞钻进来，紧紧地缠绕着他瘦弱的身，让他牙齿控住地咯咯作响。

肚子更是空得发慌，阵阵尖锐的绞痛从胃来，让他眼前阵阵发。

他意识地用按住肚子，指尖来的触感是冰凉的，还有肋骨清晰的轮廓——那是长期营养良留的印记。

石砚今年岁，是个孤儿。

年前的个雨，他的父母镇的酒肆被几个明身份的衣害。

那晚的雷声、雨声，还有父母后的惨声，像烙印样刻他的脑，挥之去。

从那起，他就了碎墨镇的"丧门星"。

没愿意收留他，没愿意给他饭。

们见了他，要么像见了瘟疫样远远躲，要么就用鄙夷和厌恶的眼着他，嘴还骂几句"丧门星"、"孩子"。

他只能靠着镇的弃文谷捡破烂为生，偶尔能几个铜板，个粗糙的窝头，勉填饱肚子。

石砚深了气，冰冷的空气呛得他喉咙生疼。

他挣扎着从稻草堆爬起来，的身子寒冷缩了缩。

他走到破屋唯的窗户边，推那扇早己破烂堪的木窗。

窗，寒风夹杂着细的雪粒，呼啸而过。

空依旧是那种压抑的铅灰，到丝光亮。

几只的寒鸦光秃秃的树梢盘旋着，发出凄厉的声，更添了几萧瑟和凄凉。

石砚的目光落了己的胸。

那，紧贴着皮肤的地方，藏着块巴掌的残砚。

那是他父母留的唯遗物。

砚台知是用什么材质的，黝，触生凉，边缘缺了块，起来毫起眼。

但石砚却像宝贝样珍藏着它，论走到哪，都紧紧地揣怀。

他伸出，翼翼地摸了摸那块残砚。

冰冷的砚台仿佛能感受到他的温，散发出丝其弱的温润气息，让他冻得发僵的指稍暖和了点。

"爹，娘……"石砚喃喃地低语着，眼闪过丝与年龄符的悲伤和倔，"我活去的，定的。

"他知道，再这样待破屋，迟早被冻死或饿死。

他须去弃文谷，须找到能的西。

石砚简地整理了身的破衣服，又把残砚往怀塞了塞，确保它掉出来。

然后，他推那扇吱呀作响的破门，毅然决然地走进了面呼啸的寒风之。

寒风像刀子样刮他的脸，雪粒打他的头、身，很就融化了，浸湿了他薄的衣服。

他赤着脚，踩冰冷坚硬的泥地，每步都像是踩冰碴，疼得他脚趾发麻。

但他没有停脚步。

他的目标很明确——弃文谷。

那是碎墨镇的片山谷，据说很以前，这曾是文墨客聚集的地方，盛产优质的砚台和墨锭。

后来知发生了什么变故，这渐渐荒废了，了镇倾倒垃圾和废弃物的地方，也了石砚赖以生存的"宝库"。

石砚的身很消失了风雪之，只有那只盘旋树梢的寒鸦，还发出凄厉的声，仿佛为这个绝境挣扎的年，唱着首悲凉的歌。

而他怀的那块残砚，风雪的包裹，那丝弱的温润气息，似乎又浓郁了那么点点。