形的书，那些被顾维桢称为“浪费赋的涂鸦”。
“妈妈，再讲个，就讲那个打败怪兽的故事。”
念之缠着我，直到顾维桢走进来，抽走我的画本。
“念之，要总这些没营养的涂鸦。爸爸带你去沈阿姨的画展，那才是正的艺术，能陶冶你的。”
“艺术”与“涂鸦”，从那起，就我七岁的儿子，划了可逾越的鸿沟。
我，和我的画，都被归入了低劣的那类。
画展终于结束了。
衣鬓散去，顾维桢和顾念之走向我，脸带着施舍般的笑容。
我以为，这场荒诞的闹剧总算可以收场了。
顾维桢却替我理了理衣领，动作轻柔，说出的话却像冰。
“清嘉办展辛苦了，我和念之要陪她个宵庆祝。你先己打回去吧，路注意安。”
他甚至没问我句，是否愿意。
顾念之拉着他的衣角，兴奋地催促。
“爸爸点，我都饿了！我想听沈阿姨讲她去写生的故事！”
他从头到尾，没有我眼。
我个站空旷的展厅门，晚风吹得我发冷。
我了辆约。
回到那个被称为“家”的地方，客厅的灯是暗的。
我打灯，光倾泻而，照亮了沙发正对的那面墙。
那，空空如也。
原本挂着《归雁图》的位置，只剩个比周围墙壁更苍的印记，和颗孤零零的钉子。
像道法愈合的伤疤。
也像座为我立的墓碑。
我站那，着那颗钉子，了很很。
身的某个部，像随着那幅画起，被远地走了。
墙的石英钟，针已经指向了凌晨两点。
我端着杯温水，坐冰冷的沙发，没有灯。
玄关处来钥匙转动的声音，接着是顾维桢和顾念之压抑住的笑声，混杂着浓烈的酒气和级水的味道。
那是沈清嘉惯用的牌子。
“爸，沈阿姨太厉害了！她说明就带我去她的工作室！”
“当然，你沈阿姨是正的艺术家。”
顾维桢打灯，到我，脸的笑意淡了去。
他还