民二年，秋雨比往年更缠绵，也更冷。

绵绵绝的雨丝像张的、湿透的灰，将整个县城严丝合缝地罩住。

空气弥漫着腐朽木头和深巷积水有的腥气，丝丝缕缕，孔入，钻进的骨头缝，带来种挥之去的粘腻寒意。

我缩书房的藤椅，背后盏昏的旧式台灯雨艰难地撑圈光晕，勉照亮摊膝头的县志残卷。

墨迹潮湿的空气晕，字迹模糊。

父亲顾长山失踪，已整整二年。

县志关于那场轰动、终却了了之的“鬼戏班”集消失案，语焉详，只留几行冰冷突兀的记载和数令脊背发凉的猜想。

二年光冲刷，当年的惊悸早已沉淀为县城角落的窃窃语，以及父亲书房深处那个从启的沉重樟木箱，积满的厚厚灰尘。

那箱子像块沉默的墓碑，压我头。

窗，雨点敲打着瓦片，调而执着，催得昏昏欲睡。

就眼皮沉重得要粘合之际，种异样的感觉毫征兆地攫住了我——仿佛有道目光，穿透了紧闭的窗棂和厚重的雨幕，冰冷、粘滞，牢牢地钉我后背。

我猛地打了个寒颤，睡意瞬间烟消散。

脏胸腔失序地狂跳起来，擂鼓般。

股寒意顺着脊椎蛇样急速爬升。

我僵硬地、寸寸地扭过头，向那扇被雨水冲刷得模糊清的木格窗。

窗台，赫然多了盏灯。

那灯非非，是沉郁得化的青，仿佛凝固了年的湖水，又像是深秋荒幽幽燃烧的鬼火。

灯身出材质，古朴得近乎蛮荒，面隐约刻着些扭曲盘绕、难以辨识的刻纹路，窗弱的光映衬，透着股说出的邪异。

灯并灯油灯芯，却诡异地亮着。

团的、青的火焰，灯腹深处声地跳跃着，光晕冰冷，没有丝毫暖意，只将周围片湿漉漉的窗台映得青惨惨、绿幽幽。

那光芒，带着种活物般的恶意，直直地刺入我的眼底。

我意识地屏住呼，身的血液似乎都涌到了头顶，又瞬间褪得干干净净，只剩彻骨的冰凉。

是谁？

能这样的雨之，知鬼觉地将这