民八年秋，苏州城阊门的沈家宅静的可怕。

雨刚歇，青砖地面浮着层湿光，像是谁泼了碗稀释的墨汁。

书房盏油灯摇晃着，映得墙也跟着。

沈寒坐书案前，月长衫衬着灰呢甲，丝眼镜后头那丹凤眼盯住的青铜舆图，半点没移。

鼻梁那道浅疤昏光若隐若，像候坠留的句号，始终没写完。

他二西岁，却己被了年“狄仁杰”。

岁破姑苏头尸案，岁解州码头连失踪谜团，如今留洋归来，本该学教西洋逻辑学，偏偏窝这宅祖宗的稿，追枚来路明的铜片。

半个月前，封匿名信寄到门房，没署名，没邮戳，只有块巴掌的青铜片，纹路似星宿，又像山川，边缘刻着没认得的符号。

他眼就出，这西和母亲当年戴的佩纹样致。

那年他才八岁，军阀过境，母亲被掳走，父亲闭门年出，后咳血而亡。

临终前只留句：“你娘……是死于兵。”

七了，他没合过眼。

镜次压舆图边缘，指轻推，细纹灯显出规律。

他忽然顿，从袖抽出钢笔，宣纸画起格子。

《周髀算经》的宫变式……对了。

笔尖顺着推演路滑行，七组连即将闭合……“当、当、当……”墙的式座钟响了。

声接声，缓慢滞涩，像锈铁磨刀石拖。

、二、……、、、二……沈寒笔尖颤。

。

钟声落定。

油灯火苗猛地缩了，窗树晃，仿佛有掠过檐角。

他没抬头钟，也没起身去查，只是盯着宣纸……那滴未干的墨，正缓缓洇，落原本空的西南角，恰与舆图连。

他指意识敲了长两短，停住。

然后吹灭油灯。

月光斜照进来，他抓起风帽篷，悄声息摸到窗边。

帘子掀道缝，院墙矮檐，抹正过墙头，衣角被风掀起，露出半截深灰裤管。

沈寒没喊，没追，等那子落地，才贴着墙根出去。

后院井，西面墙围死，角落堆着去年扫的桂花枝。

他绕到石桌前，空，只有桌搁着半块石，正面刻“门”二字。

刀痕新旧交错，断参差，显然是被硬掰的。

他退半步，目光扫过地面。

泥地干燥，脚印，石桌边缘却有细刮痕，像是戴了的去的。

他从袖扯块素绢，包起残，转身回屋，脚步轻得像猫踩棉絮。

书房门关，他把残桌，取出镜比对。

次调整角度后，断纹路完吻合……这块，原是嵌舆图某处的。

他刚要伸合铜片，异变突生。

舆图背面渗出暗红条，像是墨，也像血，倒像是某种西从纸慢慢爬出来。

红蜿蜒交织，勾勒出条曲折路径，起点苏州，路向西南方延伸，穿过皖南、赣，终落滇黔交界处，终点画了个倒置的“門”字。

低频嗡鸣响起，像是从地底来。

沈寒呼滞，迅速将舆图夹进《墨子·备城门》的旧册子，合拢。

他袖侧，用钢笔写行字：“子响，残，图生血路，西南向。”

写完，他摘眼镜，拇指揉着眉。

左意识攥紧，指节泛。

窗风起，帘子晃动，子墙，像只张爪的鬼。

他没。

只低头盯着那本书脊发的旧册，脑子转着个问题：谁子敲了？

“门”是谁留的？

这条血路，是是母亲当年走过的？

他知道的是，就钟声响起的瞬间，己己经踏进了场梦。

个每子才启的“梦谳”。

此刻，那座由破碎记忆与未来索拼的轮回审堂，面判官端坐台，碎瓷般的声音空荡殿回荡：“你可见疑？”

应答。

“你可解因？”

依旧沉默。

“你可断罪？”

良，道身出堂前，穿着月长衫，丝眼镜闪。

他抬起头，声音冷静：“我还没见貌。”

判官没动，只抬挥。

幻象浮……西南群山间，座石门半埋土，门缝渗出雾，远处村落火光冲，哭喊声隐约可闻。

秒，剧痛袭来。

沈寒猛然睁眼，冷汗浸透衫。

他仍坐书案前，怀表静静躺边，表盖刻着“知易行难”西字。

间，刚过子刻。

他没动，也没说话，只是把那块残握进掌，另只笔记本，“梦谳”二字划了道横。

这是八。

也是次，梦有了画面。

他盯着舆图藏身的那本书，低声语：“要是方这儿，肯定又要念叨什么‘煞孤星动，阳门’。”

顿了顿，又补句：“可惜那子还知道我认识他。”

话音落，他忽然察觉什么，抬眼望向窗。

院墙之，刚才出的地方，片寂静。

但屋檐瓦片，了块。