雨来客七月的暴雨像爷撕破了袋，倾盆而的雨水砸青石板路，溅起半尺的水花。

城区的巷弄积着水，昏的路灯透过雨幕，湿漉漉的路面晕片模糊的光晕。

砚斋的木门虚掩着，门缝漏出暖的灯光，混着檀木和松节油的气味，潮湿的空气晕团温柔的屏障。

林砚坐靠窗的案前，指尖捏着枚细的锔钉，正借着台灯的光给只清青花碗补裂痕。

他穿件洗得发的靛蓝布衫，袖挽到臂，露出的腕细瘦，指指腹带着常年握工具磨出的薄茧，却稳得像钉案的铁尺。

雨势更猛了，风卷着雨丝扑窗棂，发出沙沙的声响。

案的铜炉，后点檀燃尽，余烟打着旋儿往飘，被窗灌进来的风搅得散。

林砚的活计，刚要起身关门，就听见门来声闷响，像是有什么重物摔了台阶。

他顿了顿，抓起墙角的筒，轻轻脚地推木门。

雨水瞬间涌了进来，打湿了他的裤脚。

台阶的水洼，蜷缩着个。

那穿着件风衣，半浸水，深的布料饱了雨水，紧紧贴身，勾勒出劲瘦的身形。

他侧躺着，额前的发被雨水粘苍的脸，颌绷得很紧，嘴唇毫血。

惹眼的是他攥紧的右，指缝间似乎夹着什么西，即使昏迷着，那力道也没松半。

林砚的猛地揪了。

这巷有来，更别说这样的暴雨。

他用筒照了照周，空，只有雨幕风涌。

“喂？

你还吗？”

他蹲身，试探着推了推那的肩膀。

对方没反应，只有弱的呼拂过他的背，带着雨水的凉意。

筒的光扫过那的侧脸，林砚清了他的眉眼。

眉骨很，眉峰锐得像刀刻，即使闭着眼，也透着股生勿近的冷意。

可此刻他睫挂着水珠，脸得像宣纸，褪去了所有锋芒，只剩脆弱。

林砚叹了气。

爷爷总说，见死救，愧对良。

他咬咬牙，费力地把往屋拖。

那着清瘦，实际却很沉，林砚费了二虎之力，才把他拖到堂屋的旧沙发。

他找